RACONTEZ NOUS VOTRE MORT : J'étais censée continuer. Sans mon sport, sans mon art, je n'étais plus rien, alors j'ai revêtu mon dernier costume, mon dernier justaucorps noir et doré, je suis allée me percher sur le toit d'un immeuble. J'ai pensé une dernière fois à Phileas, j'ai murmuré au vent que je l'aimais, et j'ai sauté. J'ai eu l'impression de voler, un moment, je me suis amusée à faire des figures, puis la gravité m'a rattrapée et le choc avec le sol a soufflé ma conscience. Les yeux vitreux, le crâne fracassé et les os disloqués, une chute d'environ 18 étages, elle est belle malgré le sang qui commence à imbiber son si joli costume de scène. Elle est maquillée, coiffée, elle a tout préparé à la façon de Dalida, mais une larme, sa dernière larme de regret, roule sur sa joue et emporte son mascara. Parce que sa dernière pensée a été pour Phileas et, quelques secondes avant l'impact, elle s'est demandé ce qui lui a pris de faire ça, elle s'est demandé pourquoi elle ne l'avait pas laissé la remonter vers le haut et elle s'en est voulu de l'abandonner aussi lâchement. Délicieux frisson de regret.

QUE PENSEZ-VOUS DU PAYS DES MERVEILLES ACTUEL ? : Observer, laisser faire. L'instabilité du pays des Merveilles, on peut rien y faire, on peut juste observer et attendre que ça se calme. Ou que ça sombre dans le néant. Indifférente, observatrice, adepte du je-ne-me-mouille-pas. Juste regarder les choses se faire et se défendre au cas où, ne sait-on jamais après tout. Ce n'est certainement pas Castiel qui va essayer de sauver ce coin qu'elle n'apprécie pas plus que ça.

QUEL EST VOTRE ENDROIT PRÉFÉRÉ DANS CE PAYS ? : C'est haut, c'est blanc, y'a presque jamais personne et moi, je peux m'amuser à faire de l'escalade ou de la descente. Finalement, c'est pas si mal comme coin. La Falaise blanche. Si vous la cherchez, commencez par fouiller dans ce coin.

∆ son don d'observation est absolument ahurissant et est doublé d'une excellente mémoire. en réalité, elle souffre du syndrome dit de mémoire photographique, qui est une forme d'hypermnésie. elle observe, enregistre, analyse et classe soigneusement dans un coin de son esprit, presque à la façon d'un disque dur. ∆ paradoxalement, elle est également atteinte d'un trouble du déficit de l'attention qui fait qu'elle est extrêmement compliquée à suivre et à gérer. elle a tendance à passer du coq à l'âne ou alors à décrocher en plein milieu d'une conversation. ∆ elle pratique la gymnastique à peu près depuis qu'elle sait marcher sans se casser la figure tous les dix mètres. elle possède une souplesse digne d'une contorsionniste. ∆ c'est une adepte des sports extrêmes. parachute, moto cross, escalade, elle a fait à peu près tout et n'importe quoi. ∆ elle déteste parler d'elle-même. ∆ elle mange très peu. généralement, c'est parce qu'elle oublie, donc elle saute des repas sans s'en rendre compte. ∆ elle n'a jamais vraiment connu ses parents. son père, déjà, a foutu le camp avant sa naissance et sa mère ne s'est jamais occupée d'elle. ∆ elle a toujours vécu avec la troupe, une véritable bohémienne dans l'âme donc. ∆ en conséquence, elle n'est jamais allée à l'école. elle a tout appris toute seule, en pure autodidacte. ∆ elle a perdu sa virginité relativement tôt - quatorze ans à peine - et a tendance à s'envoyer en l'air avec le premier mec qui en a envie.

Haute silhouette élancée, courte crinière de mèches brunes et folles auréolant son visage, yeux vert feuillage froids et sévères, corps moulé dans une étroite tenue de cuir composée d'un pantalon et d'un corset rehaussant joliment sa poitrine. Voilà à quoi ressemblait la dresseuse de fauves du Cirque Itinérant de la Comète en cet instant, toisant de tout son mètre 86 la fillette de quatre ans qui lui faisait face. Eleanor Whitaker était mécontente. Très mécontente. « Qu'est-ce que je t'avais dit ? » La gamine resta silencieuse, la tête soigneusement baissée sur ses chaussures et les bras croisés dans son dos. « Je t'ai répété mille fois de ne pas m'appeler maman, Castiel ! Ce n'est pourtant pas compliqué à comprendre pour une gamine de ton âge ! » Eleanor avait haussé le ton. Très haut. Castiel enfonça sa tête encadrée de longues boucles brunes dans ses épaules sans répondre. « Je t'ai peut-être donné la vie, ma petite, mais tu n'es pas et tu ne seras jamais ma fille, c'est bien compris ? Plus jamais de maman ou tout autre mot du genre ! »

dix ans plus tard.
« Pépé Loyal ? » La jeune fille se hissa souplement sur une caisse à côté du vieil homme - soixante, peut-être soixante-dix ans - habillé du traditionnel costume de monsieur Loyal - jaquette rouge, gants et pantalon blancs, bottes d'équitation noires. L'aïeul lui renvoya un regard chocolat pétillant et paternel sous le bord de son haut de forme noir, tout en rajustant son noeud papillon. « Qu'est-ce que tu veux, fillette ? Tu as peur pour ton premier numéro ? » Castielle fit non de la tête. Elle n'avait que treize ans mais elle était confiante. Elle était d'ailleurs magnifique dans son justaucorps vert et argent qui la faisait ressembler à une elfe tout droit sorti des forêts irlandaises. « Dis... toi, tu dois bien savoir pourquoi Eleanor me déteste, non ? J'ai beau être sa fille, elle ne m'a jamais élevée. Elle ne me parle que pour m'engueuler, et encore. » Loyal - de son vrai nom Andrew Lockwood - fronça les sourcils et caressa pensivement sa moustache soigneusement peignée. « Je suis sûr que dans d'autres circonstances elle t'aurait donné tout l'amour que tu mérites, Cassie. Mais... Elle était sincèrement amoureuse de ton père. Malheureusement, elle est tombée enceinte. Une grossesse imprévue. Ton géniteur a pris peur et a refusé d'assumer ses responsabilités. Il a abandonné ta mère... Aujourd'hui, malheureusement, tu en paies le prix. » Il y eut un long silence. Elle comprenait mieux, maintenant. Elle n'avait jamais été une enfant désirée. Heureusement qu'elle avait vu le jour au coeur d'une troupe de cirque soudée qui lui avait servi de famille. Elle poussa un soupir et s'étira longuement. « Merci, pépé Loyal. C'est plus clair, au moins. » Un sourire et elle fila s'échauffer pour le numéro de voltige qui l'attendait, passant ainsi un dernier détail sous silence. Elle aurait aimé parler de la perte de sa virginité toute récente avec sa mère, la dresseuse, mais elle était à peu près certaine qu'elle la traiterait de fille de joie.

six ans plus tard.
« Pépé Loyal t'as pas le droit de faire ça, t'as pas le droit de me virer comme ça du cirque à cause de mes poignets ! T'as pas le droit ! » Les larmes aux yeux, la jeune Castiel âgée de vingt-et-un ans suppliait le vieillard du regard. Celui-ci poussa un long soupir et se passa une main fatiguée sur le visage. Il paraissait avoir dix ans de plus, soudainement. « On s'est occupés de tout, Cassie. Tu as un appartement sur Piccadilly Circus, et on t'a dégotté un boulot de professeur dans un club de gym pas loin. Tu verras. Tu seras bien... » La brune serra les poings et les mâchoires. Les larmes menaçaient de couler. « Mes tendinites et mes fractures à répétition ne m'empêchent pas de m'occuper des animaux, Andrew ! Pourquoi tu me fous à la porte ? Explique-toi ! » Andy poussa un long soupir. Il s'était servi des blessures répétées de la jeune femme au cours des derniers mois pour expliquer sa décision. Mais il lui devait la vérité. « Ce n'est pas moi qui te fous à la porte, Castiel. C'est Eleanor. C'est elle la propriétaire de la Comète et je ne peux rien dire là-dessus. »

trois mois plus tard.
Il avait suffi d'une rencontre après son boulot quotidien au club de gym pour changer le cours de sa vie. Ce grand dadais planté au milieu de la rue, l'air choqué, bousculé par les passants sans ménagement. Ce fut lui qui changea tout. Poussée par sa curiosité naturelle, Castiel s'approcha et commença à poser des questions. Hé. Tu vas bien, gars ? Pas de réponse. Il semblait trop choqué. Elle se permit de lui tapoter légèrement la joue, remarquant au passage qu'elle faisait grise mine à côté de lui, avec son petit mètre 59. Ca va ? T'es dans l'monde réel ? Hochement de tête. On dirait que t'as vu un fantôme. Et la pluie qui se mit à tomber d'un coup en les trempant presque immédiatement jusqu'aux os. Suis-moi ! J'habite pas très loin d'ici, on sera à l'abri ! Elle attrapa sa main sans plus de cérémonie et le tira à sa suite dans Piccadilly Circus, jusqu'au petit immeuble un peu branlant mais confortable où elle vivait depuis maintenant deux mois. Ils rentrèrent comme des furies.

« On est au septième étage. Tu vas te casser la gueule. » Castiel se contenta d'un vague sourire, un peu triste peut-être. En débardeur et simple shorty, les cheveux encore humides plaqués sur ses joues, elle observait la pluie tomber, perchée sur un rebord de fenêtre large de quinze centimètres, pas plus. « J'ai joué les équilibristes sur beaucoup plus fin que ça, je te rassure. » Elle tira sur sa cigarette, tendit son paquet à Phileas, puisque c'était ainsi que l'inconnu tatoué se prénommait. Il y eut un moment de silence. « T'as un endroit où crécher ? » Dénégation de la tête. Elle s'installa correctement dans son coin de fenêtre. « J'ai une piaule de trop. Tu peux rester ici, si tu veux. Ca me dérange pas. » Pourquoi lui faire cette proposition à lui ? Peut-être parce que tout dans son attitude clamait qu'il avait besoin d'aide et qu'elle était en mesure de la lui apporter... peut-être...

deux mois plus tard.
« Putain de temps de merde, pays d'mon cul ! » La bordée de jurons impressionnante tira la maigre attention de Castiel hors de son jeu en cours, en l'occurrence Tomb Raider Underworld. Elle interrompit momentanément son combat contre un Kraken qui l'avait déjà envoyée sur les roses quatre fois d'affilée. A croire qu'il n'aimait pas les brunes à forte poitrine. « La pluie ? » « Qu'est-ce que tu veux que ce soit d'autre. » Elle haussa les épaules tandis qu'il entreprenait de se déshabiller, en plein milieu du salon. Comme à son habitude, la brunette pencha la tête sur le côté en l'observant fixement. Elle aimait suivre le tracé des tatouages sur sa peau du bout des ongles, le soir. Mais là, c'était plutôt la course des gouttelettes d'eau le long de son torse qui l'intéressait. Cette eau qui glissait sur son ventre jusqu'au tissu rêche de son jean... Elle se mordilla la lèvre en détournant le regard, tout en se faisant la remarque qu'entre la séance de strip tease improvisé de Phileas et sa tenue très légère qui se résumait à un caraco trop court en tissu fluide et un slip brésilien (comme à chaque fois qu'ils n'étaient que tous les deux à la maison), ils pouvaient absolument passer pour le petit couple prêt à s'envoyer en l'air. Elle retint un soupir. Si elle savait parfaitement ce qu'elle ressentait pour son colocataire - une très forte amitié qui s'était transformée peu à peu en un amour puissant, presque dévorant - elle n'avait aucune idée quant à ce que lui ressentait pour elle. Et ça lui faisait peur. Plongée dans ses pensées, elle ne l'entendit pas s'approcher et sursauta violemment en sentant son souffle contre son oreille. « Phileas, je déteste quand tu fais ça, tu sais ? » Mais son expression lui retira toute envie de plaisanter.
Dix minutes plus tard, ils étaient quasiment nus sur le canapé et s'embrassaient comme des possédés, comme si leur vie même en dépendait.

jour j. mort de castiel bridgestone.
Les jambes pendant dans le vide, Castiel s'était assise sur l'extrême rebord d'un toit d'immeuble de Londres. Le regard perdu dans le vide, elle faisait tourner sa bague de fiançailles autour de son annulaire droit. Les souvenirs l'envahissaient. « Je t'aime, Phil. » « J'ai envie de te faire l'amour là tout de suite. » « Viens, on passe à l'arrière de la voiture. » Un autre jour. C'était un mois auparavant. A peine. « Dis. Ca te dirait pas de m'épouser ? Je sais que ça fait pas longtemps, ça fait que quatre mois, mais je veux que tu deviennes ma femme. Madame Orwell. Non ? » Il lui avait passé la bague au doigt. Un joli solitaire qui avait dû lui coûter les yeux de la tête. Mais Phileas, même avec tout l'amour qu'il pouvait lui porter, même avec tout l'amour qu'ils pouvaient se porter, était maintenant incapable d'enrayer le cancer qui gangrénait son corps et empoisonnait son esprit petit à petit. Elle se fit la réflexion qu'elle aurait dû aller consulter un psy plutôt que lui. Elle n'en pouvait plus. Elle avait trop besoin de la gymnastique, elle avait trop besoin de ce sport qui l'avait faite tenir droite pendant que sa mère l'insultait et l'agressait, elle en avait trop besoin. Huit mois qu'elle n'avait plus fait ne serait-ce qu'un équilibre. Elle observa un long moment ses poignets tenus en place par d'épais bandages serrés au maximum. Tout ça à cause de deux poignets incapables de soutenir son poids. Péniblement, Castiel finit par se remettre sur pied et se tint un instant face au vide. Parfaitement maquillée, les cheveux rassemblés en un chignon tressé, elle était magnifique dans sa tenue de scène, un justaucorps noir et doré, semé de paillettes, qui lui faisait comme une seconde peau. Elle inspira profondément, se laissa finalement tomber vers l'avant. C'est la chute. Longue et courte à la fois.
Pas une seule fois, elle ne décolla ses lèvres de cette bague qui serrait son annulaire droit.

un temps indéfini plus tard.
« Ouch ! Tu peux pas regarder où tu t'écrases, non ? J'suis pas un airbag ! » « Et agresser les pauvres nanas qui viennent de subir une chute libre, ça te prend tous les jours, connard ? » Castiel releva la tête pour fusiller l'inconnu du regard. Grand, brun, sourire charmeur et barbe de trois jours, il lui rendit son regard noir sans se démonter. Ca commençait bien. Finalement, la jeune femme remarqua qu'elle était proprement étalée sur l'homme et accepta de se relever en s'époussetant dignement, le menton fièrement relevé.
Son esprit, lui, travaillait à toute vitesse. Elle ne comprenait pas ce qui s'était passé. Elle était censée être morte, bien morte, emballée dans un caisson de la morgue du coin. Elle observa ses mains, tâta soigneusement son cuir chevelu. A priori, rien du tout. « Je pige pas. J'ai été bousculé dans la rue et je me suis pris un piano à queue sur le coin de la figure, je devrais être entre quatre planches à l'heure qu'il est ! » pesta l'inconnu en plissant furieusement le nez. « Exotique. J'ai préféré me jeter du haut d'un immeuble. » Il y eut un silence. « Complètement débile. T'as quel âge ? Dix-neuf ? Vingt ans ? Tu devrais être en train de t'éclater en boîte avec ta bande de potes, espèce de stupide gamine pourrie gâtée ! » « Tu connais rien de ma vie alors pas pitié, ferme ta putain de gueule et laisse réfléchir ceux qui ont un peu plus qu'un QI digne d'une huître pas fraîche ! Bordel de merde ! » Ca commençait bien. Castiel marmonna quelque chose de totalement incompréhensible en se passant une main lasse dans les cheveux. Elle était fatiguée. « Mouais. T'es bonne, c'est déjà ça. Plus jolie à mater et plus agréable à tripoter qu'à entendre, j'parie. » La gifle partit toute seule. « Putain d'enculé ! Va te faire foutre ! » « Au fait, tant qu'on y est j'm'appelle William. Si on est coincés que tous les deux, autant faire connaissance, non ? »

Nous sommes en retard pour le thé ! Par chance, tu as atterri dans mon groupe à moi. Oui, le chapelier fou que je te dis ! Tu fais parti de ceux qui n'ont plus que de la folie dans la tête et de l'imagination entre les mains. Tu es ... fou, comme moi, comme eux, comme tout le monde dans le monde, n'est-ce pas ?! Prends garde à toi, car ta folie pourrait te mener à ta perte. Quoi qu'il en soit, pour le bon fonctionnement de la suite, je te conseille vivement de signaler ton avatar pris, mais aussi de remplir ta feuille de personnage. Par la suite, tu pourras faire tes liens et tes topics. Si jamais il y a un soucis, les absences sont là.

Quoi qu'il en soit, j'admire ton courage d'être venu ici, le monde distordu de la pauvre Alice. Monstres et bêtes sans noms te suivront partout. Mais si tu as choisi de faire parti de l'aventure, ce n'est pas pour rien. Je te souhaite bonne chance, A. Castiel Bridgestone et surtout, ne meurs pas ... A nouveau.