Le pays des Merveilles, il portait bien son nom. Toujours quelque chose de nouveau à découvrir dans ses terres, dans ses recoins sombres, dans ses pleines, sous son soleil de plomb, sous ses averses de larmes. Toujours. En bien ou en mal, en précieux ou en étrange, en bigarré ou en obscur. Créatures, êtres, choses, machins et truc-muche, bizarreries en tout genre, faune, flore et personnes … Tant de diversité, tant de couleur, de singularité. Ce monde regorgeait de nouveauté. Un monde sublime et sauvage. Le paradis des auteurs, en somme, ça, il n'y avait pas à dire. Venetia y était aussi heureuse qu'elle le pouvait dans ce monde étrange malgré les circonstances. Parfois, devant des choses vraiment saugrenues, la jeune femme en venait jusqu'à se demander si elle n'était pas encore vivante, dans la vraie vie, mais plongée dans une de ses sommeils sans fin qui la prenait à chaque cycle à cause de sa maladie, ou si quelqu'un lui avait reprendre de la drogue sans qu'elle s'en rende compte, et qu'elle était en plein trip. Ce monde ressemblait définitivement trop à celui qu'elle avait dans ses rêves. Ça en devenait vraiment troublant. La seule chose qui manquait vraiment pour que son bonheur soit complet … et bien en fait, il y en avait deux, son fiancé Rhys, même si elle ne pouvait pas souhaiter le voir la rejoindre, et sa machine à écrire. Une corona bleue qui lui manquait plus que jamais. Après tout, quel était le point de vivre dans un monde si extraordinaire, tellement fertile en idée, si elle n'avait même pas un crayon Ikea pour noter les idées qui lui venait ?

Voilà, la seule chose qui lui manquait vraiment, c'était de quoi écrire. Et à trop parler avec les fleurs du Jardin, à ne faire que de l'invention orale, sans jamais noter les mots, Venetia commençait à craindre que les mots viennent à s'envoler, s'effacer … qu'elle ne puisse plus jamais les rattraper parce qu'elle ne les avait pas enchaînés sur un bout de papier pour toujours les garder avec elle. Mais qu'elle ne vienne pas demander une feuille, pas même une feuille morte, à ces demoiselles végétales, vous imagineriez le scandale ? Oh non, elle n'avait pas le droit d'écrire sur leur feuille.

Par contre, elle avait toutes les chances de trouver ce dont elle avait besoin à l'entrée de ce monde. Il y avait tout là-bas, du vieux paquet de pop-corn à moitié rassis à la descente de lit du Waldorf-Astoria. Peut-être qu'elle pourrait tomber sur mieux qu'un petit crayon mal taillé et de vieux prospectus à moitié effacé pour écrire. Pour le savoir, elle n'avait qu'à y aller, c'est tout. Et de ce fait, elle trouva son bonheur. Une vieille machine à écrire, à laquelle il en manquait que deux ou trois touches seulement ! Et tout une rame de papier blanc, bon les quarante premières pages étaient inutilisables, une substance qui ressemblait à du vieux café semblait avoir coulé dessus. Bref, Venetia farfouillait l'endroit, disparaissant parfois sous des collines de bric-à-brac pour en ressortir parfois triomphale, tenant un taille crayon ou un stylo. Elle était justement en train de farfouiller dans sa pile quand elle entendit une voix humaine. Venetia l'observa faire, l'écouta parler sans se manifester, préférant mille fois savoir à qui elle avait à faire, pour savoir s'il valait mieux pour elle qu'elle reste cachée jusqu'au départ de l'autre ou si elle pouvait se manifester en toute sécurité. Finalement, après l'avoir regardé faire son petit manège, la jeune femme préféra s'extraire de sa cachette en secouant la tête. « Et bien … J'en ai croisé des shootés dans ma vie, mais là, tu peux me croire, tu mérites amplement la palme … »